Qué es inútil
Todo es inútil .
Hasta La verdad que se oculta del aciago Sol,
es inútil .
Aquella verdad de antaño que no aspira a ser única
adolece de individualidad .
Aunque quiera ser ella misma autosuficiente,
Cuando Multiplica
Los panes y los peces.
Tal vez la verdad sirva para ahuyentar el hambre del mundo,
No lo sé.
Quién podría sostener una escrupulosa verdad por mucho tiempo,
No hay brazo que pueda sobrellevar el peso insoportable de algún desaliento.
Es el subterfugio inútil,
El Cruel soliloquio por donde divaga el afán
De Todos los locos que están desperdigados por la tierra.
Es inútil, te lo he dicho más de mil veces,
Y lo repito,
Ni
Lo
Intentes.
Ella Yace en el insomne maltrato de muchos siglos,
Y Frente a su sitio
Se sienta el rival antagónico,
Voraz,
Impetuoso ,
Su opuesto contradictorio,
El génesis imprescindible de La mentira original.
Tampoco existe un postulado incognoscible
En el ingenioso Umbral de tus pupilas,
En la misteriosa mirada de tus ojos,
Que rece,
Ésta es la verdad.
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