en mis sueños siempre estás recitando antologías de borges o de lenin.
Sueño que hacemos el amor
reinventamos al amor entre lívidos pupitres morados.
Cuando aún a ti no te deslumbraban elegantes y casados señores.
Me sueño acabando tus sentidos
me sueño impregnando tus encantos.
Sueño que por única vez me decís la verdad
mientras cabalgamos junto a un arcoiris de bicicletas voladoras.
Sueño que tenemos hijos
vaya ocurrencia la mía!
sucede que nuestros hijos
no son nuestros
son la prole del viento moribundo del invierno.
Una genealogía híbrida con trazos de mestizaje.
Sueño que te parapetas en la mítica trinchera
de la noche más impenetrable
para llorar de rabia o por antiguos remordimientos.
Sueño con un enjambre de mariposas
libando miel plácidamente en la garganta seca del tiempo.
Y sueño además que me cocinas un pastel de papas
un sábado a la tarde
o una madrugada cualquiera de domingo.
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